A vida, como um pensamento,
corre à frente dos relógios.
O ritmo das águas indica o roteiro
e me oferece um papel:
abrir o coração como uma vela
ao vento, ou pagar sempre a conta
já vencida.

Lya Luft

THOMAS BENJAMIN KENNINGTON                                                                     EDMUND CHARLES TARBELL

SEYMOUR JOSEPH GUY

CARLTON ALFRED SMITH

EVA HOLLYER

ANTON EBERT                                                                           FRANZ EYBL

CARL THEODOR VON BLAAS                                                                      FEDERICO ZANDOMENEGHI

FRIEDRICH VON AMERLING                                                                           DELPHIN ENJOLRAS

Rosas celestes na vida terrestre,

Traçam os laços felizes do amor.

E na graça de seus véus decentes

Nutrem vigilantes o fogo eterno

De belos sentimentos com mão abençoada.”

SCHILLER (1759-1805)

FERNAND DE LAUNAY

PIERRE JAN VAN DER OUDERAA                                                               HARRIETTE F.A. SUTCLIFFE

MARIE FÉLIX HIPPOLYTE-LUCAS                                                                 T. MAZZONI

ABBOTT FULER-GRAVES                                                                                ROBERT JAMES GORDON

TITO CONTI                                                                                                    NATHANIEL SICHEL

DELAPOER DOWNING

GEORGE DUNLOP LESLIE

(Londres, Inglaterra, 2 de julho de 1835 – Lindfield, distrito de West Sussex, Inglaterra, 21 de fevereiro de 1931)

EMILE PIERRE METZMACHER

(FRANÇA, 1815-1890)

            Tudo é vaidade neste mundo vão…
            Tudo é tristeza; tudo é pó, é nada !
            E mal desponta em nós a madrugada,
            Vem logo a noite encher o coração !

            Até o amor nos mente, essa canção
            Que o nosso peito ri à gargalhada,
            Flor que é nascida e logo desfolhada, 
            Pétalas que se pisam pelo chão !…
          

            Beijos d’amor! Pra quê ?!…
            Tristes vaidades !
            Sonhos que logo são realidades, 
            Que nos deixam a alma como morta !
           

            Só acredita neles quem é louca !
            Beijos d’amor que vão de boca em boca,
            Como pobres que vão de porta em porta !…

            Florbela Espanca
            Foto: Man Ray

O SONO DAS ÁGUAS

Há uma hora certa,
no meio da noite, uma hora morta,
em que a água dorme. Todas as águas dormem:
no rio, na lagoa,
no açude, no brejão, nos olhos d¿água,
nos grotões fundos.
E quem ficar acordado,
na barranca, a noite inteira,
há de ouvir a cachoeira
parar a queda e o choro,
que a água foi dormir…
Águas claras, barrentas, sonolentas,
todas vão cochilar.
Dormem gotas, caudais, seivas das plantas,
fios brancos, torrentes.
O orvalho sonha
nas placas da folhagem.
E adormece
até a água fervida,
nos copos de cabeceira dos agonizantes…
Mas nem todas dormem, nessa hora
de torpor líquido e inocente.
Muitos hão de estar vigiando,
e chorando, a noite toda,
porque a água dos olhos
nunca tem sono…

(Guimarães Rosa)

GUSTAVE LÉONHARD DE JONGHE
(Bélgica, 1829-1893)

VIVER NÃO DOI

Definitivo, como tudo que é simples.
Nossa dor não advém das coisas vividas,
Mas das coisas que foram sonhadas
E não se cumpriram.
 
Por que sofremos tanto por amor ?
O certo seria a gente não sofrer,
Apenas agradecer por termos conhecido
Uma pessoa tão bacana,
Que gerou em nós um sentimento intenso
E que nos fez companhia por um tempo razoável,
Um tempo feliz.
 
Sofremos por quê?
Porque automáticamente esquecemos
O que foi desfrutado e passamos a sofrer
Pelas nossas projeções irrealizadas,
Por todas as cidades que gostaríamos
De ter conhecido ao lado de nosso amor
E não conhecemos,
Por todos os filhos que
Gostaríamos de ter tido juntos e não tivemos,
Por todos os shows e livros e silêncios
Que gostaríamos de ter compartilhado,
E não compartilhamos.
Por todos os beijos cancelados
Pela eternidade.
 
Sofremos não porque
Nosso trabalho é desgastante e paga pouco,
Mas por todas as horas livres
Que deixamos de ter para ir ao cinema
Para conversar com um amigo,
Para nada, para namorar.
 
Sofremos não porque nossa mãe
É impaciente conosco,
Mas por todos os momentos em que
Poderíamos estar confidenciando a ela
Nossas mais profundas angústias
Se ela estivesse interessada
Em nos compreender.
 
Sofremos não porque nosso time perdeu,
Mas pela euforia sufocada.
 
Sofremos não porque envelhecemos,
Mas porque o futuro está sendo
Confiscado de nós,
Impedindo assim que mil aventuras
Nos aconteçam,
Todas aquelas com as quais sonhamos e
Nunca chegamos a experimentar.
 
Como aliviar a dor do que não foi vivido?
A resposta é simples como um verso:
Se iludindo menos e vivendo mais!!!
 
A cada dia que vivo,
Mais me convenço de que o
Desperdício da vida
Está no amor que não damos,
Nas forças que não usamos,
Na prudência egoística que nada arrisca,
E que, esquivando-se do sofrimento,
Perdemos também a felicidade.
 
A dor é inevitável.
O sofrimento é opcional.
Fé é colocar seu sonho à prova!
 
Carlos Drummond de Andrade

Pintura: Franz Dvorak (Pintor austríaco, 1862-1927)

Vai-se a primeira pomba despertada…
Vai-se outra mais… mais outra… enfim dezenas
De pombas vão-se dos pombais, apenas
Raia sanguínea e fresca a madrugada…
E à tarde, quando a rígida nortada
Sopra, aos pombais de novo elas, serenas,
Ruflando as asas, sacudindo as penas,
Voltam todas em bando e em revoada…
Também dos corações onde abotoam,
Os sonhos, um por um, céleres voam,
Como voam as pombas dos pombais;
No azul da adolescência as asas soltam,
Fogem… Mas aos pombais as pombas voltam,
E eles aos corações não voltam mais…

Raimundo Correia (1859-1911)

MARIE OESTERLEY

EMILE EISMAN SEMENOWSKY                                                                                   JOSEPH CARAUD

EDWARD KILLINGWORTH JOHNSON

STEPAN BAKALOWICZ                                                                           ALFRED SEIFERT

MARIE SPARTALLI STILLMAN                                                                  CHARLES SPENCELAYH

ARTISTAS DESCONHECIDOS – SÉCULO 19

CHARLES JOSHUA CHAPLIN